Y’a de ça quelques jours, la rédaction pour laquelle j’écris a organisé une guinguette-barbecue (déjà, ça donne envie de dire LOL), histoire de fêter l’été (reLOL).

En arrivant à ladite guinguette, une des publicitaires me sort :

"- Te voilà, toi ! (on sent la franche camaraderie) Je sais enfin à qui tu ressembles vraiment !

J’avais très peur (auparavant elle m’avait comparé à Où est Charly (trop MOL) puis au bonhomme de Scooby-Doo (celui qui a une tête de gros niais).

Ayant du prendre mes distances avec elle après ces grandes révélations de la mort, je lui pose quand même poliment la question :

- Ah oui, à qui (encore) ?

- Au mec là, le blond !

-         …        (je ne suis pas blond)

- Celui de l’affiche de 17 ans !

- Quoi, à Zac Efron ? (j’en ai voulu une seconde à ma cinéphilie débordante) (je me serais amplement satisfait de Matthew Perry)

-  Ouais, voilà ! (pas peu fière)

-         … "

Comme tous les gens de plus de treize ans, je voue une haine secrète et infondée à l’égard de Zac Efron (il a une tête de chevreuil dépouillé). Alors forcément, j’ai du me défendre