Je me déjuge sous la pression des internautes et m'en vais vous parler de Michael Jackson. Vous savez,ce mec dont personne ne parle jamais (il fait peur) et qui maintenant est écouté sur MSN « affiche ce que j’écoute » (parce que déjà que j’ai des goûts musicaux merdeux, j’aime en plus les afficher en toute fierté), adulé sur Facebook (« Repose en Paix Michael, merci de nous en avoir mis plein les yeux et les oreilles ») (MUAHAHA) (« Crève Charogne », ah non ça, c’est autre chose), rendu hommage sur Twitter (« le Roi de la Pop s’est éteint », déconne ?).

Michael a donc fait un retour fracassant sur la blogosphère (comme jamais) (les heart attacks ne se produisent qu’une seul fois) (Dieu soit loué). Farah Fawcett aurait pu en prendre de la graine. Mais son colon défaillant n’a pas tenu le coup. (c’est pas fiable ces bestioles)

En attendant, Kim Wilde reste en vie. Et avec tous ses icônes qui passent l’arme à gauche au fond du tiroir-commode, c’est comme un pari gagné sur l’existence.

Hallelujah.

Comme tout le monde, j’ai délaissé Pekin Express Vendredi dernier pour découvrir les nouveaux cas candidats de Secret Story (mes visionnages du PAF sont toujours intensément fascinants) (c’est comme un principe de vie auquel je me tiens rigoureusement chaque jour que dieu fait).

Après le prime, j’avais juré que je ne regarderai pas cette saison. (François-Xavier me faisait peur, autant que les yeux de Castaldi et les deux chiens de la Sosie de Victoria qui tourne les Lettres).

Mais dimanche soir, enrôlé dans une conversation téléphonique passionnante, j’ai aperçu à la télé Cindy (celle qui a pour secret la « Bisexualité ») qui pleurait à chaudes larmes dans les bras de Miss TroMoche.
Il fallait que j’élucide ce mystère télévisuel. (j’ai donc quasiment raccroché au nez de mon amie - qui ne l’est sans doute plus)

En fait, Cindy pleure parce que Miss TroMoche s’en va. (un classique : j’aurai pu le deviner sans le son, zut).

Comme quoi, faut jurer de rien.

Regina Spektor va faire ses vocalises aigues au Bataclan, le 1er juillet. Le prix de la place est vraiment abordable : 20 euros. C’est même plus le prix d’un bon livre de nos jours (je ne lis pas du Marc Levy, je suis quelqu’un de foncièrement bien).

Et j’aime vraiment Regina Spektor (quand elle fait des effets de voix avec la gorge, j’ai envie de m’inscrire au cours d’Armande Altai pour faire pareil (ou de rissoler du piment)).

Mais la vie est une chienne, je n’irais pas fricoter avec Regina. Quatre jours plus tard, Britney Spears envahit Bercy pour un playback laborieusement dansé. Et l’être sensible à l’art que je suis n’a pas pu résister longtemps.

La place m’a coûté un bras (mon bras gauche ne vaut que 100 euros). J’aurai pu aller voir Regina Spektor cinq fois (ou trois fois et deux fois Emily Jane White). Des fois, je me demande ce qui ne tourne pas rond chez moi.

j'aime bien me découvrir de nouvelles lubies. La dernière en date (en omettant ma nouvelle passion pour la musique norvégienne de supermarché), c’est ça. Des pastilles ineptes et inutiles.

Avec l’été, la libération des séries esprits (la reprise de Secret Story) et l’arrivée des Mister Freeze dans nos foyers, j’ai l’envie d’écrire funky, d’écrire court, d’écrire sur rien (Word en a ras la casquette de mes fichiers de 150 ko qui ne parlent que d’épisodes) (moi aussi)

Alors voilà  Jejeje, catégorie où la funkytude et l’humour usurpé (jejeje, c’est le LOL espagnol. LOL hein ?) font ami-ami (presque autant que Joey et Chandler) afin d’alimenter le blog au quotidien (un peu comme Secret Story, en fait) et de contrecarrer le so-useless-Twitter (je pense honnêtement avoir ce pouvoir divin).

1, 2, 3. Inauguration. Mais je n’ai pas de ciseaux d’honneur.

(ma mère a sacrifié ma dernière paire (j’avais acheté de jolies Maped en taille « doigts de six ans ») en voulant sauver ma plante d’appartement, que moi et ma coloc avions décidé de laisser mourir en toute dignité faute de résistance à la pénurie d’eau) (on voulait voir combien de stades de jaune la plante pouvait nous offrir avant de se résigner à mourir)

J’aime bien parler de ma (feu)plante ici, (presque autant que la musique norvégienne de supermarché).